1:39 am - Sobre el cielo

No tengo en minimo interés en descifrar el lugar donde ahora estamos, maestro. Sé que sobre el atlántico. No me interesa saber donde estoy si es tu voz la que me lleva como el llamado de la muerte cuando la vida no es más vida. Esta vida , regalo tuyo, regresa al origen de su vientre: a tu boca, Maestro Casi dos de la mañana. ¿Recuerdas que a este hora venias a posarte sobre mi espalda haciendo de tu lengua un pincel con el que me despertabas entre sonrisas de sábanas tibias y cortinas agitadas por la brisa? Disculpe mi osadía , maestro, pero tengo el cuerpo agonizando por su sangre y poco me quedan ya los modales...y este avión que no es tan veloz como el Don de la Nube, pero me permite escribirte..... ...y sufrir. Amo sufrir por ti. Amo esa pausa que se vuelve puente roto y que solo renace cada 500 años. Amo mi cuerpo acurrucado a este asiento que recrea tus brazos, amo la histeria de no saber que decir o que sentir al verte. Incluso para un inmortal..esta espera toma eternidad. ¿Estás sobre la cama? Aquella donde nací en el hambre y la sed por ti? ¿Aquella donde me diste de lactar de tus venas y entre tus piernas encontré jaula abierta? Perdón otra vez maestro....daría toda mi fortuna por ver su rubor mal disimulado por la ira y el horror de mis palabras. Recuerde : Siempre he sido su fatalidad. Con hambre vulgar : Amadeo.

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